Hoje não há texto. Contexto. A mente cansada pelo trabalho incessante não permite escrever nem ler. As ideias não se agrupam e o português não sai correto. Derrotar o sono e a necessidade de inércia é impossível. Penteio as sobrancelhas com os dedos. Preciso pelo menos estar adequada à simulação da vida inteligente. Cadê o botão de pausa da vida? Nem o celular respeita a ausência da minha mente, fica se autoatualizando continuamente, e a bateria vai embora. O carregador não tenho condições físicas de procurar. Minha bolsa está aberta e um livro pula. Todo mundo pega o livro, puxa o livro, menos eu. Hoje nada me interessa, nem o final da novela. Vou chegar em casa, beijar a minha cachorra e morrer. O cérebro vai morrer por um tempo. Os filhos do vizinho vão gritar. Eu vou acordar .Vou pensar em homicídio. E pensar no livro que eu não consigo terminar de escrever. A história é boa, pode virar série. Quem tem um serial killer como eu? Ninguém. Só me falta gana de escrever. Como o pessoal consegue escrever livro de 500 páginas? Esse é o mistério de Deus, o mistério da fé, o cordeiro... Hoje tá difícil. Preciso voltar à simulação...